Y bueno, hablemos del modo facil en Dark Souls...

Hoy leí charlas interesantes sobre la dificultad y la idea de que exista un “modo fácil” en todos los juegos. Y me da la sensación de que el intercambio se rompe cuando chocan dos perspectivas: el juego como experiencia propia y el juego como una conversación con los autores.

Me parece válido ver el juego como producto a consumir, espacio a visitar, o herramienta para la expresión propia (ni hablar de la conversación sobre accesibilidad, que es ooootro tema)

Pero entiendo por qué para un “auteurista” un modo fácil quiebra la intención autoral.

Yo estoy de ese lado. Me es imposible separar al juego de la gente que lo diseñó. Por lo tanto, opino que la dificultad suele tener una intención expresiva. La escasez de municiones de Resident Evil, el caos de Devil Daggers, las muertes arbitrarias de las aventuras de Sierra.

La dificultad no es una barrita que sube y baja. Es un elemento más del diseño. Los JRPG son repetitivos y duran 60 horas, las novelas visuales tienen mínima interacción, los 4X requieren micromanejo. Barreras. Cada una con su intención.

Cada medio tiene obras exigentes. No es raro que cine, literatura y música rechacen al espectador pasivo. Está en uno poner en la balanza la exigencia de la obra y las ganas que uno tiene de tener esa conversación.

Yo no escucho jazz, no sé de arquitectura, no juego Dark Souls.

Pero si la obra es una conversación y no una experiencia hay formas indirectas de relacionarse.

No las pasivas (un Let’s Play), sino tener esa conversación a través de un intermediario, una charla a tres partes que, para mí, se disfruta tanto como el uno a uno con la obra.

Yo no escucho jazz, pero amo leer a Cortázar escribir sobre jazz. Amo el manga Blue Giant. Amo Mo’ Better Blues de Spike Lee.

No sé de arquitectura, pero El Elogio de la Sombra de Junichiro Tanizaki es un texto que cambió mi forma de leer (y escribir) sobre arte.

¿Y Dark Souls?

Con Dark Souls traté. Entiendo lo que quiere hacer, pero la frustración es una barrera muy grande. Creo que un poco el problema es mío, no lidio bien con ella.

Por eso amé YOU DIED, un libro que me hizo entender cosas sobre el juego que nunca hubiese descubierto por mi cuenta.

Porque de la misma forma en la que una gran entrevista es fascinante en sí misma, hay una belleza única en la conversación entre un juego y alguien que lo conoce de verdad.

MacDonald y Killingsworth exploran Dark Souls de mil lados distintos. No reemplaza jugarlo. Es algo más.

Otra.

No podría jugar Tokimeki Memorial ni aunque quisiera. El “dating sim” original no está traducido ni por fans.

Pero Tim Rogers hizo un video de seis (6) horas hablando de su estructura, su experiencia, sus reacciones personales a las ideas de diseño que TokiMemo propone.

¡El video tiene su propia exigencia, claro!

Dura seis horas, requiere concentración, e invita al espectador a examinar su propia relación con su vida amorosa.

La idealización del otro. El afecto como transacción. Lo que significa “ganar”. En un juego, en una pareja.

Lo vi hace tres meses y no puedo dejar de pensar en el video, en el juego, en su influencia. Tim entiende TokiMemo como yo nunca lo entendería. Su experiencia es de una profundidad insondable.

Y ahí está la conversación indirecta: yo hablo con Tim, que habla con TokiMemo.

Me pasó en el último Cronotripper. No iba a jugar Wizardry IV (de Roe R. Adams III) uno de los juegos más difíciles de la historia. Pero reviews y entrevistas de la época me permitieron reconstruir el impacto cultural de este OVNI, y por lo tanto, conocer un poco mejor al autor.

También escribo así.

Cuando hablo de la importancia del tedio en Death Stranding, no necesitás jugarlo para entenderlo. Escribí de Catherine en plena crisis de los 30 y el texto refleja esa angustia. Lo mismo con Trails en pandemia.

Asumo que estoy conversando con vos.

Porque abrirse a la conversación también es reconocer que la experiencia de uno tiene sus límites.

Que una obra tiene un autor, un contexto, mil lecturas. Y que conocer otras perspectivas es nutrir la propia.

Una manera más humana de relacionarte con lo que ves, leés, jugás.